George Gordon Byron

XXIX
Erfüllt mit dem Antlitz des Himmels, das aus der Ferne
Auf die Wasser herabkommt; alle seine Farben
Vom satten Sonnenuntergang bis zum aufgehenden Stern
Sie verbreiten ihre magische Vielfalt:
Und nun wechseln sie; ein bleicher Schatten streift
Ihren Mantel über die Berge; der scheidende Tag
Sterbt wie der Delphin, dem jeder Stoß
Eine neue Farbe verleiht, während er wegschnauft,
Die letzte noch am schönsten, bis - 's weg ist - und alles grau ist.

XXX
Es gibt ein Grab in Arqua; - in der Luft aufgestapelt
Ruhen in ihrem Sarkophag
Die Gebeine von Lauras Geliebtem; hier kehren
Viele, die sein wohlbesungenes Leid kennen,
Die Pilger seines Genies. Er erhob sich
Um eine Sprache zu erheben, und sein Land zu befreien
Vom dumpfen Joch seiner barbarischen Feinde:
Er bewässerte den Baum, der den Namen seiner Dame trägt
Mit seinen melodiösen Tränen gab er sich dem Ruhm hin.

XXXI
Seinen Staub bewahren sie in Arqua, wo er starb;
Das Bergdorf, wo seine letzten Tage
Das Tal der Jahre hinabgingen; und es ist ihr Stolz -
Ein ehrlicher Stolz - und sei es ihr Lob,
Sein Haus und sein Grab dem Blick des vorbeiziehenden Fremden zu bieten
; Beides schlicht
Und ehrwürdig einfach, wie es
Ein Gefühl erweckt, das mehr mit seiner Sehnsucht übereinstimmt
Als ob eine Pyramide sein monumentales Gewölbe bildete.

XXXII
Und der sanfte, stille Weiler, in dem er wohnte
Ist von jener Beschaffenheit, die
Für jene gemacht zu sein scheint, die ihre Sterblichkeit gefühlt
Und eine Zuflucht vor ihren zerfallenen Hoffnungen gesucht
Im tiefen Schatten eines grünen Hügels
Der eine ferne Aussicht zeigt
Von geschäftigen Städten, die jetzt vergeblich ausgestellt
Denn sie können nicht weiter locken; Und der Strahl
Einer hellen Sonne kann genug Urlaub machen,

XXXIII
Die Berge, Blätter und Blumen entfaltet,
Und in den rauschenden Bach leuchtet, an dem
Klar wie sein Strom, die schlendernden Stunden
Mit einer ruhigen Trägheit gleiten, die, obgleich dem Auge
Unsichtbar sie scheint, ihre Moral hat.
Wenn wir von der Gesellschaft leben lernen,
Sollte die Einsamkeit uns lehren, wie man stirbt,
Sie hat keine Schmeichler; Eitelkeit kann
Keine hohle Hilfe geben; allein - der Mensch muss mit seinem Gott ringen:

XXXIV
Oder mit Dämonen, die
Die Kraft besserer Gedanken schwächen, und ihre Beute
In melancholischen Seelen suchen, die
Von frühester Jugend an
Mit schwermütiger Beschaffenheit waren,
Und in Dunkelheit und Bestürzung zu verweilen liebten,
Sie hielten sich für prädestiniert zu einem Verhängnis
Das nicht zu den Peinigungen gehört, die vergehen;
Sie machten die Sonne zu Blut, die Erde zum Grab,
das Grab zur Hölle und die Hölle selbst zu düsterer Finsternis.

***

... Alle Farben/ vom satten Sonnenuntergang bis zum aufgehenden Stern, verbreiten ihre zauberhafte Vielfalt:/ und nun wechseln sie; ein blasserer Schatten wirft/ seinen Mantel über die Berge; der fliehende Tag/ stirbt wie der Delphin, der mit jeder Zuckung/ eine neue Farbe färbt, während er keucht,/ jede immer schöner,/ bis - es ist vorbei - und alles grau wird.//

Seine Asche wird in Arquà aufbewahrt, wo er starb; / dem Bergdorf, wo seine letzten Tage / auf den Grund des Tals der Jahre hinabstiegen; und es ist ihr Stolz - / ein berechtigter Stolz - dass sie sich freuen, / dem Blick des vorbeiziehenden Fremden / sein Haus und seine Grabstätte anzubieten; beides bescheiden / aber ehrwürdig einfach, so dass es / ein Gefühl erweckt, das mehr zu seinem Lied passt / als wenn eine Pyramide sein monumentaler Schrein wäre.//

Und das sanfte, stille Dorf, in dem er lebte, / hat das Aussehen, das denen angemessen erscheint, / die ihre Sterblichkeit gefühlt / und eine Zuflucht vor ihren gefallenen Hoffnungen gesucht haben, / in den tiefen, düsteren Schatten eines grünen Hügels, / der eine ferne Aussicht / auf geschäftige Städte offenbart, / die sich dem Blick vergeblich bieten, / weil sie nicht mehr anziehen können; und der Strahl / einer strahlenden Sonne kann ein ausreichendes Fest sein;/

Die Berge, die Blätter und die Blumen enthüllend, / und auf den murmelnden Bach schimmernd, / wo / klar wie sein Strom, die trägen Stunden / mit einer ruhigen Trägheit vorübergleiten, die, obwohl sie dem Anschein nach / Müßiggang ist, ihre Moral hat./ Wenn wir lernen, von der Gesellschaft zu leben, / wird diese Einsamkeit uns lehren, wie man stirbt; / sie hat keine Schmeichler; die Eitelkeit kann keine eitle Hilfe geben; / der Mensch ist allein - er muss mit seinem Gott ringen://