Remplie du visage du ciel, qui, de loin,
descend sur les eaux ; toutes ses teintes,
Du riche coucher de soleil à l'étoile montante,
Diffusent leur variété magique :
Et maintenant elles changent ; une ombre plus pâle jette
Son manteau sur les montagnes ; le jour qui s'en va
Mort comme le dauphin, que chaque coup imprègne
D'une nouvelle couleur alors qu'il s'éloigne en haletant,
La dernière est encore la plus belle, jusqu'à ce qu'elle disparaisse - et que tout soit gris.
XXX
Il y a un tombeau à Arqua ; - à l'air libre,
pilotés dans leur sarcophage, reposent
les ossements de l'amant de Laura ; ici se réparent
beaucoup de familiers de ses malheurs bien chantés,
les pèlerins de son génie. Il s'est levé
Pour élever une langue, et sa terre récupérer
Du joug ennuyeux de ses ennemis barbares:
Arrosant l'arbre qui porte le nom de sa dame
Avec ses larmes mélodieuses, il s'est donné à la célébrité.
XXXI
Ils gardent sa poussière à Arqua, où il est mort;
Le village de montagne où ses derniers jours
ont descendu la vallée des années ; et c'est leur fierté -
Une fierté honnête - et que ce soit leur louange,
d'offrir au regard de l'étranger qui passe
Sa demeure et son sépulcre ; tous deux simples
et vénérablement simples, tels qu'ils suscitent
Un sentiment plus en accord avec son effort
Que si une pyramide formait sa voûte monumentale.
XXXII
Et le doux hameau tranquille où il habitait
est de cette complexion qui semble faite
Pour ceux qui ont senti leur mortalité,
Et qui ont cherché un refuge à leurs espoirs déchus
Dans l'ombrage profond d'une colline verte,
Qui montre une perspective lointaine
De villes occupées, maintenant en vain affichées
Parce qu'elles ne peuvent pas attirer plus loin ; Et le rayon
d'un soleil brillant peut faire des vacances suffisantes,
XXXIII
Développant les montagnes, les feuilles et les fleurs,
Et brillant dans le ruisseau turbulent, où,
Claire comme son courant, glissent les heures de flânerie
Avec une langueur calme, qui, bien qu'à l'œil
Idlesse il semble, a sa moralité.
Si la société nous apprend à vivre,
C'est la solitude qui devrait nous apprendre à mourir;
Elle n'a pas de flatteurs ; la vanité ne peut donner
Aucune aide creuse ; seul - l'homme avec son Dieu doit lutter :
XXXIV
Ou, peut-être, avec les démons, qui altèrent
La force des meilleures pensées, et cherchent leur proie
Dans les poitrines mélancoliques, telles qu'elles étaient
D'une texture morose dès leur plus jeune jour,
Et aimaient à demeurer dans l'obscurité et la consternation,
Se considérant prédestinées à un destin
Qui n'est pas de l'ordre des souffrances qui passent ;
Faisant du soleil un sang, de la terre un tombeau,
du tombeau un enfer, et de l'enfer lui-même une obscurité plus sombre.
***
... Toutes les couleurs/ du riche coucher de soleil à l'étoile montante, répandent leur variété magique:/ et maintenant elles changent ; une ombre plus pâle jette/ son manteau sur les montagnes ; le jour qui fuit/ meurt comme le dauphin, qui à chaque convulsion est teinté/ d'une nouvelle couleur comme il halète,/ chacune de plus en plus belle,/ jusqu'à ce que - c'est fini - et que tout devienne gris.//
Il y a un tombeau à Arquà ; élevés vers le haut, sur des colonnes, reposent/ les ossements de l'amant de Laura:/ ici affluent/ de nombreux amis de ses lamentations bien accordées,/ comme des pèlerins qui honorent son génie. Il s'est levé / pour élever une langue et libérer un pays / du joug ennuyeux de ses ennemis barbares:/ arrosant l'arbre qui portait le nom de sa dame / de ses larmes mélodiques il s'est donné à la renommée. //Et le village doux et tranquille où il vivait / a l'aspect qui semble approprié / pour ceux qui ont senti leur mortalité / et ont cherché un refuge à leurs espoirs déchus / dans les ombres profondes et lugubres d'une colline verte / qui révèle une perspective lointaine / de villes occupées / et en vain offertes au regard, / parce qu'elles ne peuvent plus attirer ; et le rayon / d'un soleil radieux peut être une fête suffisante;//
révélant les montagnes, les feuilles et les fleurs,/ et brillant sur le ruisseau murmurant, où / clair comme son courant, les heures indolentes / glissent avec une langueur calme, qui, bien qu'en apparence / semble l'oisiveté, a sa moralité./ Si nous apprenons à vivre de la société, cette solitude nous apprendra à mourir ; elle n'a pas de flatteurs ; la vanité ne peut donner aucune aide vaine ; l'homme est seul, il doit lutter avec son Dieu ://
ou, peut-être, avec les démons, qui sapent / la force de nos meilleures pensées,/ et cherchent leur proie parmi les cœurs mélancoliques,/ ceux qui ont été d'humeur maussade dès leur plus jeune âge,/ et aiment à vivre dans l'obscurité et la consternation.
George Gordon Byron
Décès : 19 avril 1824, Missolonghi (Grèce)